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    夜幽市，新历16年，3月2日，凌晨一时。雨是从昨天傍晚开始下的，不大，但密，像有人在天上筛沙子。路灯还亮着，光晕在雨里化开，一团一团的，照不了多远就被黑暗吞掉了。老城区的巷子窄，两边是七八十年代的筒子楼，墙皮剥落了大半，露出底下的红砖，雨水顺着砖缝往下淌，在墙角汇成一小股一小股的泥流。垃圾堆在巷口，黑色塑料袋被野猫扒开了，剩饭和烂菜叶散了一地，雨水泡得发涨，散发着酸腐的甜味。

    他站在巷子深处，靠着一根电线杆，大衣领子竖起来，遮住了半边脸。黑色的大衣很长，几乎拖到脚面，在雨里显得更沉，像吸饱了水。他的手插在口袋里，手指碰着那柄手术刀——萨缪尔用过的最后一柄。刀柄是金属的，被体温捂得温热，他把刀柄转了一下，刀刃朝外，又转回去。他在等。不是等时机，是等人。等那个人从楼上下来，等那个人走过这条巷子，等那个人走到他面前。他不急。他等了两年，不差这几分钟。

    楼上的灯灭了一盏。又灭了一盏。脚步声从楼梯间传下来，很重，皮鞋底磕在水泥台阶上，啪，啪，啪，像在数什么。门开了，一个男人走出来，四十出头，穿着一件灰色的夹克，领口敞着，露出里面的金链子。他手里夹着一根烟，烟头的红光在雨里明灭，像一只快要瞎掉的眼睛。他站在门口，把烟吸完，把烟头弹出去，落在水洼里，滋的一声，灭了。然后他转身，往巷子外走。他走得不快，但步子很大，每一步都踩得很实，像这条路是他家的。

    他走到巷子中间的时候停了一下。他侧过头，看了一眼那根电线杆。电线杆他继续走。

    他的脚步声远了，又近了。不是他回来了，是另一个人的。更轻，更稳，像猫踩在湿漉漉的石板上。他没回头。脚步声停在他身后，很近，近到他能感觉到那个人呼出的气，温热的，喷在他后颈上。

    “你找谁？”他的声音发紧，像被什么东西掐住了喉咙。

    没有回答。他的手伸进夹克里，摸到腰后那把枪。枪是冷的，保险还开着，他的手指勾住扳机护圈，没有拔出来。

    “你找错人了。”他又说了一句，声音比刚才大了一点。

    身后的人开口了。声音很低，像从地底传上来的。“没找错。”

    他拔枪。枪刚从腰后抽出来，手腕就被抓住了。那只手很有力，指节卡在他腕骨上，像一把老虎钳。他的手指松开，枪掉在地上，溅起一小片水花。他被按在墙上，脸贴着湿漉漉的红砖，砖缝里的泥水蹭在他脸上，凉飕飕的。他的另一只手被反剪到背后，手腕被什么东西勒住了——是绳子，很细，但很紧，勒进皮肉里，麻了。

    “你是谁？”他的声音变了，不是刚才那种发紧的声音，是另一种，像被人踩住喉咙的狗。

    身后的人没有回答。他听见金属碰撞的声音，很轻，像手术刀从刀鞘里抽出来。他挣扎了一下，没有挣开。那只手还按在他肩膀上，不重，但他动不了。

    刀尖从他后颈滑下去，顺着脊柱，很慢，像在画一条线。他的后背绷紧了，衣服被汗浸湿了，贴在皮肤上。刀尖停在他肩胛骨之间，停了三秒，然后刺进去。不深，只刺破了皮肤，血从伤口渗出来，顺着后背往下淌，温热的，和雨水混在一起，分不清哪个是哪个。

    “你——你到底——”

    刀尖又往深里走了一点。他的嘴张着，没有声音了。他的腿软了，膝盖磕在地上，碎石硌进肉里，他没有感觉。他跪在那里，头靠着墙，雨水从屋檐滴下来，落在他头顶，一滴，两滴，三滴。刀尖在他肩胛骨之间停着，没有动，像钉进木头里的一颗钉子。

    “你知道为什么。”身后的人说话了。声音很低，很平，像在念一份很久以前的文件。

    他的嘴张了张，没有说出话。他的身体在抖，从手指开始，传到手臂，传到肩膀，传到那根钉在背上的刀尖。刀尖跟着他的身体一起抖，很轻，像风里的一根针。

    刀拔出来。不是猛的，是慢慢的，像从冻土里拔一根钉子。他的身体弓起来，像一张被拉满的弓。他没有叫。不是不想叫，是叫不出来。刀尖从他背上离开的时候，他听见一声很轻的声音，像撕开一匹很薄的布。然后那只手从他肩膀上松开了。

    他趴在地上，脸贴着泥水，砖缝里的泥蹭在他脸上，蹭在他眼睛里。他睁不开眼。他听见脚步声，很轻，往巷子外面走，越来越远，最后被雨声盖住了。他趴了很久。久到血不流了，久到雨小了，久到巷子外面的路灯灭了一盏。他的手能动了一下，然后是另一只，然后是腿。他翻了个身，仰面朝天，雨落在他脸上，凉的。

    他睁开眼睛。天是黑的，没有星星，没有月亮，只有一片很深很深的黑。他躺了很久。然后他慢慢坐起来，靠着墙，背上的伤口被砖蹭了一下，疼得他吸了一口气。他低头看自己的手，手上全是泥，指甲缝里嵌着黑泥和血。他把手在裤子上擦了擦，然后摸到腰后。枪还在。他把它捡起来，握在手里，握了很久。他站起来，扶着墙，一步一步往巷子外走。走到巷口的时候，他停下来，回头看了一眼。巷子是空的，什么也没有。只有雨，只有风，只有那堆被扒开的垃圾。他转回头，继续走。他走得很慢，每一步都很小心，像怕踩到什么不该踩的东西。

    凌晨三时，夜幽市刑侦总署，重案组办公室。灯全亮着，白光从天花板上浇下来，把每一个角落都照得清清楚楚。桌上摊着十几张照片，排成两排，从桌子这头排到那头。每一张照片上都是一个人，男的，四十到六十岁，不同的脸，不同的衣服，不同的背景。但有一个共同点——每张照片都用红笔画了一个圈，圈在胸口的位置。

    博雷罗站在桌前，看着那些照片。他的外套挂在椅背上，只穿着那件深灰色的毛衣，袖口卷着，露出一截手腕。他手里夹着一根烟，没有点，就那么夹着，烟嘴被指尖的温度捂软了，微微弯着。他的脸在灯光下显得更瘦了，颧骨很高，眼窝很深，下巴上有一道很短的疤。他已经三天没有睡好了。从夜幽市报上来第一起案子那天起，他就没有睡好。

    第一起案子，三个月前。一个建材商，死在自己车里，车窗关着，门锁着，没有挣扎的痕迹。法医鉴定是心肌梗塞，家属没有异议，案子结了。第二起，两个月前。一个货运公司老板，死在自己办公室，趴在桌上，像睡着了。秘书第二天早上才发现，人已经凉了。法医鉴定是脑溢血，家属闹了一阵，拿了赔偿，案子也结了。

    第三起，一个月前。一个拆迁公司的项目经理，死在家里，躺在床上，盖着被子，表情很安详。他老婆说他有心脏病，法医鉴定是心源性猝死，家属没有异议，案子又结了。

    三个案子，三个死者，三个不同的死因，三个不同的区。没有人把他们联系在一起。直到第四起。一周前，一个退休的法官，死在自己家的浴缸里，水是凉的，人已经泡了一天一夜。法医鉴定是溺水，但法官不会游泳，家里也没有挣扎的痕迹。法官的女儿不相信，她找到了一份旧档案——二十年前，法官经手过一起案子，被告是一个建材商。那个建材商，就是三个月前死在车里的那个。

    博雷罗把烟放在桌上，烟卷滚了一下，停在照片旁边。他拿起第一张照片，看着那个建材商的脸。脸很胖，脖子很粗，眼睛闭着，嘴唇发紫。他又拿起第三张，那个项目经理，瘦一些，颧骨很高，头发剃得很短。他看了很久，然后放下照片，靠在椅背上。

    “还有呢？”他的声音很低，像在跟自己说话。

    技术科的小王站在旁边，手里拿着一个文件夹。“还有五个。”他把文件夹打开，里面夹着厚厚一摞资料。“我们查了最近两年的非正常死亡档案，筛选出五个特征类似的。死者都是男性，年龄在四十五到六十五岁之间，都有心脑血管病史，死亡时都没有外力痕迹。五个案子分布在五个不同的区，法医鉴定分别是心肌梗塞、脑溢血、脑梗、心源性猝死和呼吸衰竭。”他顿了顿，“五个案子，五个不同的鉴定医生，五个不同的结论。但有一个共同点——死者都和二十年前的一起案子有关。”

    博雷罗看着他。“什么案子？”

    小王把文件夹翻到最后一页，抽出一张复印的旧报纸。报纸已经泛黄了，边角卷起来，字迹有些模糊。标题是黑体，很大：“夜幽市连环凶杀案告破，七名受害者沉冤得雪。”个穿制服的人站成一排，手里拿着锦旗。最中间那个人，就是后来死在车里的建材商。左边第二个，是死在办公室的货运老板。右边第三个，是死在床上的项目经理。还有四个，博雷罗不认识。但他知道，那四个人的照片，很快就会摆在他桌上。

    “七个人。”博雷罗说。

    “七个人。”小王点头，“二十年前，夜幽市发生过一起连环杀人案，死了七个年轻女性。案子是这七个人破的，他们是当时专案组的主要成员。凶手被判了死刑，已经执行了。案子结了，七个人升了官，发了财，各自散开。”

    “案子有问题。”

    “不是案子有问题。是证据有问题。”小王的声音低了一些，“我们查了当年的卷宗，又查了这几个死者的银行流水和通讯记录。那个凶手是被冤枉的。真正杀人的，是这七个人里的一个。他栽赃给了别人，其他六个人知道，但没说。因为他们收了钱。”

    博雷罗没有说话。他站起来，走到窗前。窗外的天是黑的，路灯还亮着，一盏一盏的，从近到远，从亮到暗。他站在那里，看着那片黑。

    “七个人。”他说，“死了四个，还剩三个。”

    “是。”

    博雷罗转过身。“派人盯着。”

    “已经派了。”

    博雷罗拿起那根烟，又放下。他看着桌上那排照片，看了很久。“这个人，”他开口，声音很低，“很专业。”

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    小王没有说话。

    “他知道怎么杀人，知道怎么让尸体看起来像自然死亡。他知道法医的鉴定标准，知道家属的反应，知道怎么让案子在档案室里烂掉。”他顿了顿，“他做过这行。”

    “您是说他——”

    “我不知道他是谁。但我知道，他杀这四个人，用了三个月。剩下那三个，他不会等太久。”他看着窗外那片黑，“夜幽市，要出大事了。”

    凌晨四时，夜幽市老城区，另一条巷子。雨停了。云层裂开一道缝，月光从缝里漏下来，照在湿漉漉的石板上，亮汪汪的，像一面一面很小的镜子。巷子尽头是一栋六层的老楼，楼梯在室外，铁栏杆锈透了，每踩一步都吱呀吱呀地响。他走得很轻，但铁栏杆还是响了。他停在四楼，从口袋里掏出一把钥匙，插进锁孔，转了两下，门开了。屋里很暗，窗帘拉得很严实，只有冰箱的灯亮着，从厨房的门缝里漏出来，细细的一条，落在地板上。

    他没有开灯。他站在门口，把大衣脱下来，挂在门后的钩子上。大衣是湿的，水滴在地板上，很轻，像雨打在铁皮屋顶上。他把鞋脱了，放在鞋架上，然后走进厨房。水壶是凉的，他没有烧水。他站在窗前，拉开一点窗帘，看着楼下那条巷子。巷子是空的。路灯还亮着，光晕在湿漉漉的石板上化开，像一小片一小片的黄油。他看了很久，然后把窗帘拉上，走进卧室。

    卧室不大，一张床，一张桌子，一把椅子。桌上放着一个相框，玻璃面擦得很干净，在黑暗里反着一点光。他站在桌前，看着相框里的人。那人穿着白大褂，戴着眼镜，笑起来眼睛弯成月牙。他的手里拿着一小束雏菊，花是白的，很小，挤在一起，像一团一团刚弹好的棉花。

    他站在那里，看了很久。然后他伸出手，把相框拿起来，用袖子擦了擦。玻璃已经很干净了，但他还是擦了。他把相框放回去，转身，走出卧室。他走到卫生间，打开灯。灯是白的，很亮，照在洗脸台上，照在镜子上，照在他脸上。

    他看着镜子里的自己。那是一张陌生的脸。颧骨很高，眉毛很浓，下巴很宽，嘴角往下撇着，像永远在生气。他伸手摸了一下自己的脸，指尖碰到颧骨，碰到鼻梁，碰到嘴角。那张脸是硬的，不是皮肤的硬，是别的什么。他摸到耳后，那里有一道很细的缝。他的手指停在那里，停了三秒，然后放下。

    他把面具摘下来。不是撕，是揭，像揭一层贴了很久的膏药。面具是软的，肉色的，贴在他脸上，被体温捂得温热。他把面具放在洗脸台上，看着镜子里的自己。那张脸很瘦，颧骨很高，眼窝很深，瞳孔是极浅的灰蓝色，像冬天的湖面结了冰。他的嘴唇很薄，抿成一条线，嘴角往下撇着，不是生气，是习惯了。他对着镜子看了很久。然后他打开水龙头，把面具洗干净，放在毛巾上晾着。他关了灯，走出卫生间。他走到窗边，拉开窗帘，看着外面那片黑。

    天快亮了。东边的天际线上有一道极细的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上划了一道口子。他站在那里，看着那片光。他想起那张照片，想起那个笑起来眼睛弯成月牙的人。他想起那束雏菊，白的，很小，挤在一起，像一团一团刚弹好的棉花。他想起那天晚上，雨很大，他抱着那个人，抱了很久。久到雨停了，久到天亮了，久到那个人从他怀里凉下去。

    他把手伸进口袋，摸到那几片雏菊花瓣。花瓣是干的，很脆，他不敢用力，怕捏碎了。他把手从口袋里拿出来，放在窗台上。天边的光宽了一些，从灰白变成淡金，照在窗台上，照在他手上，照在那几片花瓣上。花瓣是白的，在光里几乎是透明的，能看见里面的脉络，细细的，密密的，像一张很小的地图。

    他站在那里，等着天亮。天亮了。他转身，走进卧室，把相框放进口袋里，把面具戴上，把大衣穿上，把鞋穿上。他打开门，走出去。铁栏杆又响了，吱呀吱呀的，像一个人在叹气。他走下楼梯，走进巷子里。巷子是空的，路灯已经灭了，只有天光从楼缝里漏下来，照在湿漉漉的石板上。他走了。没有回头。

    上午九时，圣辉城政务院。叶云鸿站在窗前，看着窗外那片灰蒙蒙的天。他的手边放着一份文件，文件是摊开的，上面印着几张照片。他看了很久，然后合上，放在一边。

    “夜幽市的案子，你怎么看？”他的声音不高，但很清楚。

    博雷罗站在他身后，外套扣子系着，领口很紧。他的脸在灯光下显得更瘦了，颧骨很高，眼窝很深。“二十年前的案子，七个人。死了四个，还剩三个。杀他们的人，不是报仇，是还债。”

    “还谁的债？”

    “那个被冤枉的凶手。已经死了。但有人替他活着。”博雷罗顿了顿，“这个人，很专业。他知道怎么杀人，知道怎么让尸体看起来像自然死亡。他懂法医，懂刑侦，懂这个系统的每一个漏洞。”

    叶云鸿转过身，看着他。“他是谁？”

    博雷罗没有回答。他看着桌上那几张照片，看了很久。“我不知道。但我知道，他不会停。剩下那三个人，他会一个一个找过去。”

    叶云鸿走回桌前，坐下。他把文件翻开，看着那张旧报纸的照片。七个穿制服的人站成一排，手里拿着锦旗，笑得像七个好人。

    “派人去夜幽市。”他说，“你亲自去。”

    博雷罗站直了。“是。”

    叶云鸿没有再说话。他看着窗外那片灰蒙蒙的天，看了很久。天没有晴，也没有阴，就那么灰着，像一张没有洗过的照片。

    夜幽市，新历16年，3月2日，晚上九时。博雷罗站在那栋六层老楼的楼下，抬头看着四楼那扇窗户。窗户是暗的，窗帘拉得很严实。他站了很久，然后走进楼梯间。铁栏杆很响，每踩一步都吱呀吱呀的。他走到四楼，看着那扇门。门是旧的，漆皮剥落了大半，锁是新的，锃亮。他没有敲门，站在那里，看着那把锁。

    门开了。一个男人站在门口，穿着一件灰色的毛衣，袖口卷着，露出一截手腕。他的脸很陌生，颧骨很高，眉毛很浓，下巴很宽。他看着博雷罗，没有说话。

    “路西恩·布雷克？”博雷罗问。

    那个男人看着他。“你找谁？”

    “路西恩·布雷克。前刑侦顾问。住在这个地址。”博雷罗顿了顿，“是你吗？”

    那个男人笑了。笑得很轻，像在对自己说话。“不是。你找错人了。”他要把门关上。

    博雷罗的手按在门上。门停住了。他看着那个男人的眼睛。那双眼睛是棕色的，很暗，像两口枯井。

    “你确定？”

    那个男人也看着他。“确定。”

    博雷罗把手收回来。门关上了。锁舌弹进锁孔，咔嗒一声，很轻。

    博雷罗站在门口，站了很久。然后他转身，走下楼梯。铁栏杆响了一路，吱呀吱呀的，像一个人在叹气。他走到楼下，抬头看那扇窗户。窗帘动了一下，很轻，像被风吹的，又像被人从里面掀开了一条缝。他看了很久。然后他转身，走了。

    四楼。窗帘后面。他把手从窗帘上收回来，站在那里，看着楼下那个人的背影。那个人走得很慢，每一步都踩得很实，像在丈量什么。他走到巷口，停了一下，没有回头。然后他拐弯，不见了。

    他站在那里，站了很久。然后他转身，走进卧室。他坐在床边，从口袋里掏出那个相框。相框是凉的，玻璃上蒙着一层薄薄的灰。他用袖子擦了擦，看着照片里的人。那人笑着，眼睛弯成月牙，手里拿着一束雏菊。

    “有人来找我了。”他的声音很轻，像在说一件很平常的事。“他还会来的。”他把相框放回桌上，站起来，走到窗边。窗外是黑的，没有月亮，没有星星，只有一片很深很深的黑。他站在那里，等着。等天亮。等那个人再来。等那扇门被敲响。

    第七卷·深渊回响·第一章完