李承霄又一次去给庞海燕交稿。交完之后，他得先置办点行头。

    那天上午，他没穿军大衣。那件陪伴他多年的军大衣虽说保暖，但在上海这座半洋半土的城市里，显得过于“土气”，又带着一股浓重的“干部味儿”。

    从昆城出发时，他特意把那件大衣留在了宿舍，只带了那套深蓝色西装。可光有西装不够，冷风直往骨头缝里钻，他还缺一件过渡的衣裳。

    他从昆城坐火车到上海北站，没急着去锦江饭店，而是先拐去了南京东路上的友谊商店。买了一件厚实的藏青色羊绒大衣。样式洋气，穿上之后，比他那身笔挺的制服更像一个常年在外奔波的商务人士。

    买完大衣，他没直接去锦江，打算先找个地方填饱肚子，顺便熟悉熟悉环境。他顺着福建中路往南溜达，走到了老西门附近的“万有全”菜市场。

    这里是上海本地人买肉买菜的大本营，喧闹、拥挤，弥漫着葱姜蒜的辛辣和活鱼摊上的腥气。李承霄刚走到门口，就被里面的动静吸引了。

    一个金发碧眼的外国人，正举着徕卡相机，对着案板上那块红亮亮的猪肉猛拍。周围卖菜的、买菜的、杀鱼的、称秤的，几十号人把他围了个水泄不通。

    “哎哟喂！这个人怎么搞的啦！”

    “拍什么拍！拍我们国家的猪肉做什么？”

    “肯定是特务！一定是想摸清我们上海人的生活水平！”

    “快！快去叫联防队！有人偷拍国家机密！”

    一个拎着菜篮子的老太太嗓门最大，指着那外国人喊：“你这个人！把胶卷交出来！不然不许走！”

    那外国人一脸懵圈，脖子上挂着相机，手里还捏着半根没吃完的油条，嘴里叽里咕噜说着英语，没人听得懂。眼看人群越聚越多，有人甚至伸手要去抢他的相机，那外国人吓得脸色煞白，连连后退。

    李承霄站在外围扫了一眼，心里有了数。他分开人群，用流利的英语直接喊了一句：“StOp!PleaSedOn’ttOUChhim!”

    那外国人像抓住了救命稻草，猛地回过头来。

    李承霄走上前，先是对那群情绪激的喊道：“大家别吵！别吵！他是记者，拍照片的！”

    接着，他转向那外国人，切换成英语：“Sir,areyOUOkay?I’mLiChengXiaO.”

    “Oh!ThankGOd!”那外国人长舒一口气，擦了把汗，“I’mPhilippe...IiUStWantedtOtakeSOmephOtOSOfthemarket...PeOplehereareSO...enthUSiaStiC.”

    李承霄笑了笑，转身对周围的群众做了个安抚的手势：“大家散了吧，真的没事。这位是法国来的摄影记者，专门来拍我们中国老百姓的生活的，手续都有的。我是他向导，刚从北京过来的。”

    他这身藏青色羊绒大衣，加上一口流利的京片子，稳稳地镇住了场子。人群将信将疑地散开，嘴里还嘟囔着“外国人怎么跑到这种地方来”。

    脱离了包围圈，菲利普惊魂未定，对李承霄连连作揖：“Mr.Li,yOUSavedmylife.Literally.”

    李承霄指了指不远处的茂名南路：“离这儿不远有个安静的地方，喝杯咖啡压压惊？算我的。”

    菲利普受宠若惊，连忙摆手：“NO,nO,IShOUldtreatyOU.YOUSavedmefrOm...frOmbeinglynChed.”

    两人相视一笑，并肩朝锦江饭店走去。

    “李先生，你救了我。”菲利普从口袋里摸出一包烟，递给李承霄一支。李承霄摆手婉拒，他自己点上，深吸一口，烟雾缭绕中开始侃侃而谈。他叫菲利普·杜邦，供职于法国《巴黎竞赛画报》，此番来华，意在拍摄一组反映中国改革开放的专题照片。他在北京待了半个月，拍了长城、故宫、天安门，前天刚抵上海，镜头对准了外滩、南京路和豫园。

    “但无论我去哪儿，人们都像看间谍一样盯着我。”菲利普苦笑着摇头，“今天早上，居然有人报警抓我。他们说我在拍军事基地。我只是拍了座桥！”

    李承霄忍俊不禁。这种事他有所耳闻——外国人被当作特务举报，这几年来屡见不鲜。老百姓见惯了黄皮肤黑头发，乍见金发碧眼，第一反应往往不是友善，而是警惕。

    “哪座桥？”他问。

    “我不知道名字。一座大桥，横跨黄浦江。”

    “外白渡桥。”

    “对！就是那座。我当时站在那儿拍河景，突然就被一群人围住了。他们喊着些我听不懂的话。接着来了两个警察。”菲利普摊开双手，一脸无奈，“他们没收了我的相机，检查了胶卷，盘问了很久。最后虽然放了我，但警告我别再拍‘敏感场所’。什么是敏感场所？我真的不知道。”

    李承霄听着，心头五味杂陈。这就是1985年的中国——国门刚裂开一道缝隙，外面的人想挤进来，里面的人既想拥抱世界，又心怀戒备。

    “你现在住哪儿？”他问。

    “外滩附近的一家小旅馆。不贵。但我快没钱了。”菲利普笑了笑，那笑容里带着艺术家特有的潦倒与洒脱，“不过我在中国还有两周时间。我想去个小城镇，一个真正能展现这个国家剧变的地方。不要大城市，不要明信片上的风景。我要真实的中国。”

    李承霄心头一动。

    昆城——这两个字几乎要冲口而出。他想邀请菲利普去昆城，拍开发区的工地，拍新修的柏油路，拍苏旺尼的厂房。那才是“真实的中国”，是正在剧烈蜕变的中国。但他硬生生把话咽了回去。

    此时把菲利普带过去，意味着什么？意味着他要彻底暴露自己的海外关系——一个法国摄影师，是他“认识”的，是他“邀请”来的。

    在北京，他就是被“海外关系”这四个字害得不浅。到了昆城，绝不能重蹈覆辙。

    “我知道有个地方，”李承霄开口道，“但不确定能不能带你去。”

    菲利普凝视着他，等待下文。

    “上海附近的一个小县城。他们在建开发区，变化很快。”李承霄字斟句酌。

    菲利普点点头，没有追问。他从摄影马甲的口袋里掏出一张名片，递给李承霄。名片上印着法文和英文，还有他在巴黎的地址和电话。

    “如果你改变主意，通知我。我在上海还会待一周。”

    李承霄接过名片，收进钱包。菲利普端起咖啡杯，忽然想起什么，放下杯子，抄起桌上的徕卡相机，对李承霄笑道：“我能给你拍张照吗？做个纪念。你是我在上海认识的第一个中国朋友。”

    李承霄愣了一下，略作迟疑，终是点了点头。菲利普举机、对焦、按下快门。“咔嚓”一声轻响。他放下相机，笑着说：“你看起来像个学者。但你的眼神像个军人。”

    李承霄只是笑笑，没接话。

    两人又闲聊片刻，菲利普讲述着在京沪的见闻、他镜头下的中国。李承霄静静听着，偶尔翻译几个词，心思却早已飞回了昆城。临别时，菲利普紧紧握住他的手，郑重道：“李先生，谢谢你的帮助。如果你来巴黎，一定要找我。”

    李承霄颔首，目送他走出咖啡厅。菲利普的身影消失在门外，午后的阳光从玻璃门斜射进来，有些刺眼。

    他坐回原位，咖啡早已凉透。他从钱包里翻出那张名片，看了一眼，又塞了回去。菲利普·杜邦，《巴黎竞赛画报》。他记住了这个名字。但他也清楚，这个人，大概率不会再联系了。

    不是不想，是不能。至少，现在不能。

    他喝完剩下的咖啡，起身离开锦江饭店。门口依旧围着那群递名片的人，他照旧收下，点头致意，步履匆匆。走出茂名南路，他在路口等红灯，摸出烟点了一支。烟雾消散在冷风里，他眯着眼，看着川流不息的人群。脑海里反反复复只有一句话——时机未到。

    回到昆城已是入夜。推开宿舍的门，屋内漆黑一片。他坐在床沿，摸出烟又点了一支。桌上那本德文原版的经济学教材仍摊开着，停留在折角的那一页。他盯着看了半天，一个字也没读进去。满脑子都是菲利普的那句——“你的眼神像个军人。”他不知道自己是否真像个士兵，但他清楚，自己确实在打一场仗。一场没有硝烟的仗，一场急不得的仗。

    烟抽完了，他起身合上书，放回书架。躺下后，盯着天花板发呆。他闭上眼，脑海中浮现出那张照片。菲利普会将它带回巴黎，冲洗出来，夹在某本相册里，从此再无人问津。而他，将继续困守昆城，等待那个不知何时才会降临的契机。

    他翻了个身，将被子拉至下巴。昆城的冬夜，真冷。