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老周的电话是周三下午打来的。
林晓薇正在缝一件新样衣，浅灰色的亚麻衬衫，领口做了立体的褶皱，针脚密密地走在袖口上。阳光从窗户照进来，落在她手背上，针尖在光里闪了一下。手机震了，屏幕上显示“老周”两个字。她放下针，接起来。那边先传来的不是说话声，是嘈杂的背景音——有人在搬货，胶带撕拉的声音，纸箱落地的闷响。老周跟旁边人交代了一句“那个面料下午发出去，走顺丰”，然后才转回来。
“小林，在忙呢？”
“周哥。不忙，您说。”
“有个事找你。我一个朋友，女儿下个月结婚，想找人做婚礼服。凤冠霞帔那种，要手工的，不要流水线上出来的那种。”老周的声音带着广东腔，尾音往上翘。“我第一个就想到你了。你那异兽系列，她看过，说你的东西有灵气，不是那种满大街的款式。”
林晓薇手里的针在指间转了一圈。婚礼服，凤冠霞帔。她没做过，但她画过。在巴黎的时候，在那些失眠的深夜，她画过很多稿。大红的嫁衣，金线刺绣，凤纹云肩，百褶裙摆。她画了很多，每一稿都压在速写本最一个合适的客人，也许是在等自己准备好。她的笔尖在纸上反复画着一个凤头的轮廓，画了又擦，擦了又画。
“她想要什么风格的？传统的那种，还是改良的？”
“传统的，但不要太老气。她三十岁了，不想穿得像旧社会的新娘。她说要大气，要端庄，但不要老气。”老周顿了顿，“你肯定懂。我把你电话给她，让她直接跟你聊？”
“行。周哥，谢谢您。”
“谢什么。你好好做，做完了我请吃饭。”
挂了电话，林晓薇坐在工作台前，拿起笔在纸上写了一个字——“凤”。写完了盯着那个字看，觉得那一撇一捺都不对。凤冠的弧度要圆润，不能太尖，太尖锐了显得刻薄。云肩的层次要分明，每一层的颜色都要不同。大红的真丝，暗红的滚边，金线的刺绣，米珠的点缀。她在纸上画了一个凤冠的轮廓，在旁边标注了面料和工艺。画着画着，她发现自己已经在笑了。不是因为订单，是因为那些画了那么多年的稿子，终于有人要了。
她又画了几笔，停下来开始算报价。
翻开记事本，新的一页，写上日期。面料：真丝正红，苏婆婆那边有渠道，价格比市场上便宜。她在后面写了一个数字。辅料：金线、米珠、亮片、金银线，又写了一个数字。工时：手工刺绣，按两个月算，每天工作十个小时。她写了一个数字，想了想，划掉了，改成一个更大的，又划掉了。反反复复改了好几次，那行字被她改得面目全非，纸都快被戳破了。笔尖戳在纸上，她停下来看着那道被戳破的痕迹，忽然觉得自己像那个洞。
她翻过一页重新写。这次写得工整些，一笔一划。写完最后一个数字，她盯着那个数字看了很久，把本子合上了。
晚上傅念安来接她。他推门进来的时候，她还坐在工作台前，手里握着笔，面前摊着那个记事本。他换了鞋，走到她旁边，低头看了一眼那页纸。上面写着报价，被改过很多遍，涂涂改改的痕迹很重，有些数字写着又划掉，旁边写着另一个数字又划掉。他的目光在那些反复改动的痕迹上停了一下。
“老周介绍的单子？”
“嗯。婚礼服。”
“报了多少？”
她说了那个数字。声音不大，甚至有点心虚，像在说一个不该说出口的秘密。他没说话，把记事本拿过去，翻到新的一页。拿起她的笔，笔尖悬在纸上。
“料子用苏婆婆那边的，多少钱一米？”她说了面料的价格。他记在本子上。“辅料呢？金线、米珠，大概多少？”她又说了一个数字。他记下来。“工时。你算的多少？”她说了。
他低着头在纸上写写算算，笔尖走得很快，数字整整齐齐。他算账的时候，她又想起以前他在学校帮她复习数学的样子。也是这种，不看她，只低头写数字，写的每一步都很清楚。她看着他的侧脸，看到他耳后有一颗小小的痣，以前没发现。
他算完了，把本子推过来。纸上写着一排数字，每一笔都清清楚楚。最后那个数字，他用圆圈圈了起来。
“你报少了。”他说。
“少了多少？”
他写了一个数字，推过来。她看了一眼，比她报的高出百分之四十。那是她不敢喊的价，她看着那个数字，看着那串比她预期高出很多的数。抬头看着他，他的表情没什么变化，目光很平静，像在说一件很普通的事。
“这会不会太高了？人家会不会觉得我狮子大开口？第一次合作，报这么高，以后还怎么……”她那些犹豫不决的样子又回来了。
他没说话，把刚才算账的那一页往前翻，翻到她涂改了很多遍的那一页。两页放在一起，她的和他写的，对比鲜明。他指着她那一页，问她面料、辅料、工时哪一项算错了。她说没算错，他问那为什么不敢报。
她没说话。他看着她。
“你算的是面料、辅料、工时。你没算你的手艺。”
她看着他。
“苏婆婆的绣谱你看完了，这本书上的针法你还没全学会。苏婆婆学了一辈子。你的手艺在这个世界上没有第二个人有。这笔钱不该算进报价里，是无价的。”他的语气没有什么波澜，只是陈述。“但客户不知道，客户只认价格。价格低了，她觉得你的手艺不值钱。她不来还价，是因为她知道值这个价。你要给自己这个机会。”
他把本子合上，推回来。
“这个价格报过去，客户不还价，你就做。客户还价，你就让百分之五。不能再多了。”他站起来。“再多，对不起你的手。”
她握着笔，攥得指节泛白。看着最后那个被他圈起来的数字，一笔一划，清清楚楚。她深吸一口气，翻开新的一页，重新抄了一遍。这次没有涂改，没有犹豫。她拍了张照片，发给老周。老周很快回了一个字——“好。”
她看着那个“好”，长出一口气，把记事本合上。晚上两个人去吃面，她点了一碗牛肉面，他点了一碗番茄鸡蛋面。两碗面端上来，他把牛肉面推到她面前，自己吃番茄鸡蛋的。
“你怎么知道我想吃牛肉面？”
“你每次想事情的时候都吃牛肉面。咸的，辣的，有味道。你觉得这样能让自己踏实。”
她愣了一下。她没注意过自己这些习惯，他记住了。
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吃完面，两个人沿着马路走回她家楼下。梧桐树的叶子已经开始黄了，路灯透过树叶落下来，地上光影斑驳。她走在他左边，走在靠路灯那一侧。
“念安。”
“嗯。”
“你什么时候学的算报价？”
“没学过。但我会算账。”
“谁教你的？”
“没人教。”他低头看着她。“算你值多少，不用学。”
她没接话。两个人继续走着。到了楼下，她停下来，他也停下来。
“上去吧。”
“嗯。”
她走了两步又回头。他站在路灯下，手里拎着她的包，她忘拿了。
“包。”
她走回来，从他手里接过包。手指碰到他的手指，他的指尖有点凉。她要转身的时候，他忽然开口了。
“晓薇。”
“嗯。”
“以后报价，先给我看。不准自己改。”
她看着他路灯下那张脸。他很少提要求，更少用“不准”这种词。
“好。”她说。
她转身上楼。声控灯一盏一盏亮起来，脚步声在空荡荡的楼梯间回响。她走到家门口，停下来靠着墙。包里那个记事本沉甸甸的，他写的那页纸她翻看了好几遍。她抽出来借着楼道的光，最后那个被圆圈圈起来的数字在昏黄的灯光下有些模糊。但她记得很清楚，比她报的高出百分之四十。那是她心里不敢喊的价，他替她喊了。
开门，关上门。屋里没开灯，窗外的路灯透过窗帘在天花板上投下光斑。她躺在沙发上把记事本翻开，翻到他写的那一页，手指沿着他写的数字一笔一划描过去。他的字迹和她的不一样，他的字是方的。她的字有点圆，两个人的字迹并排写在纸上，一边方正一边圆润。
她忽然觉得，他说的不只是一笔钱。他是说，你值得更好的，你值得被更好地对待，你值得被人看见。而他，一直在替她守着那条线，不让她退，不让她让，不让她把自己放得太低。
她翻过身，把记事本贴在胸口。闭着眼睛想象他算账时的样子，低着头，笔尖走得很快。那些数字在他手下变得服服帖帖，把她的犹豫和胆怯一个个摁下去。
第二天早上，老周又发来消息。“客户没还价，直接定了。让你做，越快越好。她说等你做完了请你喝茶。”林晓薇看着那几行字，看了好几遍。客户没还价，他说的对。客户不还价，不是因为钱多，是认为她就值这个价。她坐在工作室的椅子上，把老周的消息截图存了下来。
傅念安来接她的时候，她还坐在那里没动，手里攥着手机。他走过去，在她面前蹲下来。
“怎么了？”
她把手机举起来给他看。“客户没还价，直接定了。还说要请我喝茶。”她的眼眶红了，不是难过，是有点不敢相信。那件还没开始裁的嫁衣，那些还没缝上去的凤纹刺绣，那些她画了无数遍的稿子，有人愿意等了。不是因为她便宜，是因为她值。
一只手从她手里拿走了手机，他看了一眼屏幕，把手机放回她膝盖上。
“念安。”
“嗯。”
“你怎么知道客户不会还价？”
“我不知道。”他看着她。“但我知道你值这个价。客户知不知道，是客户的事。”他顿了顿。“她知道了。”
她的眼眶红了。这次是真的红了，泪在眼眶里转了两圈没有掉下来。他伸手揉了揉她的头发。
窗外的天已经黑了。路灯亮了，梧桐树的叶子在夜风中哗哗响。她靠在他肩上，他的手指在她肩头轻轻拍着。
那个报价的纸还摊在桌上，他写的数字在她眼前，一笔一划，清清楚楚。
她闭上眼睛，想起他说的——你值得。她把手放在他手背上。他的手指翻过来扣住了她的手。她的手机屏幕又亮了，老周发来一条消息：“客户说，让她慢慢做，不催。”她看着那行字，鼻子酸了。
她靠在傅念安肩上，他把外套脱下来披在她身上，带着他的体温。
她第一次觉得，他不仅在身边，还在她前面。